ГОТИКА
Я пыталась заглянуть в прошлое и найти для себя нечто необычное, то, что можно было бы, потом рассказывать как сказку, в глубине души зная, что это - истинная правда.
Все началось с того, что я нашла эту историю: буквально откопала в пыли и вытащила на свет…
Однако, обо всем по порядку
[1]
Как-то раз моя подруга позвонила мне и начала сумасшедшим голосом кричать в трубку. Я, толком ничего не разобрав, все же отправилась к ней.
Мне открыла дверь уже немного успокоившаяся Анна.
-Ну что стряслось? Неужели ты нашла клад? – нудным голосом начала я.
Мне была известна ее страсть к преувеличениям: если бы она нашла старинные часы где-то в глубоком пыльном ящике, это можно было бы, по ее меркам, назвать кладом.
-Да нет… ну, не совсем… пошли, - не добавив ясности, сбивчиво промямлила она.
Оказалось, что у Анны недавно умерла бабушка, которая жила недалеко - на северо-западе, в Венгрии. Так вот, получилось, что теперь мы шли разгребать пыльное наследство, которое ей прислали из бабушкиного дома. Оно уложилось всего в три ящика размером с приличный телевизор.
Мы сидели долго, перебирая старинные вещи. Здесь попадалось все: столовое серебро, часы, книги, какие-то гравюры…
Моя милая подружка сразу стала прикидывать, за сколько же можно продать это добро.
Мне же хотелось рассмотреть абсолютно все, так как у меня было предчувствие, что я должна найти то, что, возможно, изменит мне жизнь.
В самом последнем ящике, на дне, обнаружился старинный альбом. В такие еще во времена Пушкина писали стихи и рисовали, стараясь угодить, либо подразнить хозяйку. Как только мы раскрыли кожаный переплет, в наши лица пахнуло пылью. Моя подруга, уже изрядно нанюхавшись пыли, смотреть не захотела. Так что я осталась один на один с альбомом.
Эта вещь поразила меня больше всего. Страницы были оформлены замысловато, иногда встречались стихи поэтов – романтиков, причем в оригинале. Байрон, Шелли… Много было написано по–венгерски, но это особо не занимало меня.
Тут из альбома выпала фотография. Она была очень старой, слегка испорченной по краям, но то, что было на ней изображено, поразило меня больше всего.
На меня взирали два человека, красивее которых я не встречала. Это были девушка и парень. Они были одеты в черное. Меня поразило, что они как-то загадочно улыбались; лица их были бледными, будто они никогда не были на солнце. На руке у девушки был перстень какого-то неопределенного цвета – то ли зеленого, то ли бардового.
Юноша и девушка были прекрасны. От фотографии веяло какой-то странной энергией. На обороте было написало что – то по-венгерски, но я разобрала одно-единственное слово: «Готика».
Порывшись в ящике, я нашла перстень. Он был темно – бардового, кровавого цвета. Я незаметно положила его в карман, не осознавая, что это кража. Я попросила альбом у подруги, даже нет, предложила ей продать его, но она отказалась. Сказала только: «Забирай».
[2]
«Как хорошо, что у меня есть полезные знакомые переводчики!», - думала я, направляясь в контору переводов. Да, все – таки мне пригодились мои древние, как мир, знакомства.
Переводчик не сказал мне чего-то сверхъестественного по поводу альбома. Да, действительно, это был альбом, как во времена Пушкина, да, действительно, почти все было написано по-венгерски. Но фотография – тут было над чем подумать. Простая надпись: «Я вернусь к тебе, Готика». Но с другой стороны…
«Надо бы покопаться в истории», - подумала я.
От подруги я кое-что узнала. Оказывается, Готика – это не архитектурный стиль в данном контексте, это имя… Девушка на фото – это бабушка, та, которая недавно умерла, а парень - этого никто не знает.
Теперь меня начал занимать этот парень.
Я попросила, чтобы мне сделали это фото цветным. На цветной картинке они казались еще прекраснее. У девушки были черные волосы, карие глаза, но перстень был… зеленым!
Такой поворот событий меня ошарашил.
Парень заслуживает отдельного описания. Кожа его была чистой и молочно – белой, волосы темные, но не такие, как у девушки, а глаза… они были цвета перстня. Такие же зеленые и сверкающие. При этом на фото появилась деталь, которой не было раньше – бардовый перстень на руке у парня. Тот, что был у меня…
«Вот это уже интересно», - подумала я, и на автомате села в кресло.
Теперь я пошла к ювелиру. Мне все не верилось, что это абсолютно другой перстень. Когда я подала эту прелестную безделушку специалисту, тот посмотрел на меня так, будто я – звезда Голливуда. Я спросила, не мог ли перстень потемнеть от времени, и показала фото. «Конечно же, не мог, это – другой перстень. Где вы его взяли?», - жадно спросил он. «Купила», - откровенно соврала я. Больше он ничего не спрашивал.
Только, когда я выходила, он сказал что – то о том, что этот перстень принадлежал какому-то графу, имени я, к сожалению, не расслышала.
«Теперь все становится на свои места… Хотя, что? Я же ничего не знаю.», - вот так размышляя, я не заметила, как заснула… Все-таки день был насыщенным.
[3]
А теперь не подумайте, что я - псих. Просто то, что мне приснилось той ночью, заслуживает отдельного описания. Может быть, я переутомилась…
Такое впечатление, что я нахожусь на тонкой грани между сном и реальностью. Я все ощущаю, все слышу, но в то же время знаю, что это – сон. Достаточно, чтобы кто-то шепнул мне на ухо, и я проснусь.
Я стою посреди роскошной галереи старинного замка. Хрустальные люстры отражают свет заходящего солнца. Картины… Они как будто живые.
Пол, выложенный мозаикой, потолок, такой высокий и живописный, стулья, кресла с позолотой. И я. На мне черное платье с глубоким декольте, расклешенными и длинными, чуть ли не до пола, рукавами. На талии оно перетянуто сверкающим каменьями поясом. На моей груди – крест. Большой, черный, тяжелый. Я чувствую его.
Тут появляется он. Парень с фотографии… Он говорит что-то по-венгерски, но я его, кажется, понимаю…
-Вот ты и вернулась ко мне, Готика, - нежно, полушепотом говорит он. Его глаза такие лучистые и загадочные.
-Я… я не Готика, - пытаюсь ответить я.
-Я знаю. Но и ты знаешь: так должно быть, - слегка раздраженно, но все тем же уверенным голосом говорит он.
-Почему?
-Ты была рождена для этого. Ты – это она, она – это ты, разве не очевидно? Разве ты не чувствуешь?
-Кто ты?
-Ты знаешь. Попытайся вспомнить, как меня зовут.
-Вилль… Вильгельм.
-Вот видишь, все не так уж сложно… как казалось на первый взгляд.
Он берет меня за руку, и мы идем, мы поднимаемся по лестнице, ведущей наверх. Вдруг мы оказываемся в роскошной комнате. Стены ее обиты черным бархатом, канделябры на камине сияют позолотой. По центру стоит зеркало. Такое большое, громоздкое. Я гляжусь в него и вижу… девушку с фотографии. Я – это она.
-Но как? Как это может быть? Я же не знала, я не хотела… - удрученно произношу я…
… Какой-то странный звук. Что же это может быть? Черт, кто-то звонит в дверь. Тяжело просыпаться после такого. Я распахиваю дверь. На пороге стоит Анна.
Она что – то говорит, смысл ее речи доходит до меня так туго. Мы едем в поместье ее бабушки! Как? Этого не может быть!
[4]
Где-то под Будапештом есть прекрасное место, в котором стоит роскошный замок. Он опустел, в нем никого нет. И только ветер по ночам гуляет в его комнатах. Именно туда мы и отправились.
Внутри замок был прекрасен: живописные потолки, золоченые резные ручки кресел, картины… Мы побросали наши сумки прямо у входа и побежали… Мы бродили по необъятному замку, наши слова отдавались эхом в сводах…
Но вот мы пришли в галерею… Все было как во сне. Моя подруга замешкалась внизу, а я, пользуясь случаем, отправилась наверх. Там действительно была комната, но она выглядела какой-то обветшалой и пустынной.
Я решила, что приду сюда ночью, когда Анна будет спать.
[5]
Ночью я пошла наверх. Открыла дверь и… не поверила своим глазам. Комната обрела приличный вид! Там стояло все то же зеркало. Оно было накрыто плотным куском черного бархата. Я сняла кусок со стекла и увидела свое отражение. Оно было обычным, таким, к которому я давно привыкла. Но в течение нескольких секунд оно изменилось. Я опять стала Готикой. Причем поменялось не только отражение. Одежда на мне стала другой. Я СТАЛА ДРУГОЙ!
В зеркале появился Вильгельм, он молча протянул мне руку, я прошла сквозь зеркало. Черт, что же было дальше?
Утром меня нашла Анна, я лежала бездыханной на полу…
Странное ощущение…
Я ей все рассказала.
Оказалось, что Анна определенным образом также впутана в эту историю…
Она знала о Вильгельме. Вильгельм был влиятельным человеком в Венгрии. А этот огромный дом он купил для того, чтобы они с Готикой могли встречаться подальше от родительских глаз. Он хотел жениться на Готике, которая была Анниной бабушкой. Но ее родители были против. Тогда они обвенчались тайком. Потом Вильгельма. Готика убежала из родительского дома и долго жила в замке. Говорят, что здесь она родила Аннину мать и переправила ее от греха подальше к родственникам за границу. Здесь она и доживала последние годы.
-А что, Готика – это ее настоящее имя? – спросила я, выслушав рассказ.
-Нет, это он любил ее так назвать. Ее на самом деле звали Аглая. Он был колдун, маг, как угодно. Возможно, он и не умер.
-Как это, не умер?
-Стала бы Готика жить в этом замке? Там ее не могли достать, понимаешь. Там она любила и была любимой.
-Тогда почему он теперь преследует меня?
-Потому что ты – это она, она – это ты, - довольно знакомым голосом сказал кто-то за спиной.
Я повернулась. Сзади стоял Вильгельм, весь в черном.
-Черт! – вырвалось у Анны.
-Не Черт, а всего лишь твой дед, дорогая внучка. А теперь подойди, - на сей раз, он обращался ко мне.
Я встала, и, словно под гипнозом, подошла к нему. Он увлек меня за собой…
[6]
На этом, пожалуй, стоит закончить рассказ. Жить здесь совсем неплохо.
Вильгельм оказался не таким уж плохим, хотя и со странностями. Он все так же называет меня Готикой. Он почти убедил меня в том, что я – это она. Иногда я вспоминаю то, как жила до этого. У меня не было жизни. Быть может, сейчас у меня появился шанс…
Анна пишет нам письма, иногда приезжает. Но все мы заключили негласный договор о том, что будем молчать. Мне, наверное, повезло…
Как знать?
